Les amortisseurs étaient morts. La lune presque pleine brillait sur des ondes obscures en offrant des stries étincelantes aux passants des bords de mer. L'air de tryo résonnait sur du 40 et les claquements de doigts accompagnaient nos ébats. Les minutes s'écoulaient. Libre comme l'air, nous roulions sur un macadam lisse et nous nous cognions la tête à chaque dos d'âne. Les flics tournaient, les touristes s'émerveillaient et nous, nous ne faisions qu'admirer ce spectacle répétitif de nouveautés intempestives. Mêmes marchants, mêmes glaciers, même chiottes défectueuses et même prix aux cafés. Je te parle de vacances connues par cœur et chantés par des couples déjantés. D’un père fils en duo sur le quai des Martio. D’une vue sur un ponton, d’une bière et d’une roulée. D’un coca 33 cl et d’une pression Kronenbourg.
A part ça, je n’écris plus. Alors c’est bon signe, ou pas.
A part ça, je n’écris plus. Alors c’est bon signe, ou pas.
Musée Pompidou_Metz